着平台边缘，轻轻一跃便翻身上来。

他靠在身后的水泥墙上，双手随意插在夹克口袋里，目光越过她的侧影，落在远处正在熄灭的夕阳余晖上。

他在楼下看见她坐在这里，高高的天台上，影子缩成一个小小的、模糊的标点。

风把她的碎发吹得很乱，有几缕糊在嘴角，但她始终没有用手拨开，手背上的轻微擦伤已经结了暗红色的痂，校服外套蹭了一大片灰印，如果仔细看还能看见摩擦地面导致的毛边。

“在这吹风，不怕感冒？”

他开口，声音被风削得有些散。

荀芙没转头。

“嗓子已经坏了，无所谓。”

“你刚才跟谁在上面。”

“你看到了。”

“没看全。”

“那就别问。”

裴郅没说话。

他走上前，在她旁边坐下，腿也悬在外面，和她并排。

肩与肩之间隔了不到一个拳头的距离，平台上安静了好一会儿，只有风声翻涌，还有她喉咙里偶尔溢出的闷咳。

“又被欺负了。”

他偏头看她。

不是问句，是陈述。

她的脸颊上有几道还没干透的泪痕，在暮色里反着微弱的光。

荀芙轻笑了一下，偏头望向他。

风吹起她的碎发，遮住了半边眉眼，她的声音被风拉得很轻：“是啊，你要帮我吗？”

“你不是不需要救世主吗。”

裴郅凝视着她，眼神暗了暗，慢悠悠开口。

他把手搭在栏杆上，骨节分明的手指一节一节有节奏地敲击冰冷的金属。

“对，我不稀罕。”

荀芙看向地面。

一阵眩晕袭来，她恐高，可她就是逼着自己坐在这里，就像刚刚逼着自己爬上来一样，“现在、以后，都不需要。

所以你走吧，我不太想看见你的脸。”

“这不是你一个人的地盘。”

他回她，没有动，目光落在她侧脸，橘红余晖染上他利落的下颌线，风把他夹克的领口吹得轻轻翻动。

他们就这样安静地坐着，谁也没有再开口。

夕阳在他们面前一寸一寸地沉下去，色调从橘红沉入灰紫色。

风偶尔卷起她的发梢，擦过他的手背。

谁也没离开。

她坐在平台边缘，腿悬在半空中，脚踝轻轻晃着。

喉咙又开始痒了，她伸手去翻校服口袋，四个口袋。

又摸了一边，确定口袋就是空的。

她的糖跑丢了。

“有糖吗。”

她偏头看他。

他偏头看了她一瞬，喉结轻轻滚动。

“有。”

她伸出手，摊开掌心。

“你还欠我一颗。”

“自己来拿。”

他左手松懒地插在夹克口袋里，下巴微微抬了抬，嘴角挂着一丝若有若无的弧度，睨着的眼神带着审视，像在等她做一个决定。

他没有要动的意思。

她看了他两秒，侧过身，伸出右手，指尖探进他左边的夹克口袋。

布料内侧被他的体温烘得微暖，指腹先碰到的是糖——几颗叠在一起，然后她的手指触到了他的手指。

他的手就插在口袋里，指节微凉，骨节分明。

当她的指尖刚擦过他的手背，那只手忽然翻转过来，五根手指像捕兽夹一样合拢，将他的猎物整个攥在掌心里。

力道不重，但刚好让她抽不出去。

她抬眼看他，手心发烫。

他偏头注视她，眼底意味不明，拇指按在她虎口上，指腹干燥温热。

然后他五指收紧，重重捏了一下，松开了手。

什么也没说，只是把手从口袋里抽出来，往栏杆上一靠，像是什么都没发生。

荀芙把手从他口袋里退出来。

她没有拿糖。

指间夹的是那包棱角分明的烟盒，她抽出一根，用食指和中指夹着，叼在唇间，仰头看他。

“火。”

裴郅低头看了看自己被她翻过的口袋，又看了看她唇间那根还没点燃的烟。

他呵了一声，很短，气声居多。

有时候真猜不透她。

不过也可以理解——他们还没熟到那个份上。

要借火？

或许刚刚应该让她继续摸裤袋里的打火机，他脑子里有一瞬闪过这个念头。

算了。

他已经掏出了打火机，银色的外壳在暮色里泛着冷光，在他指间转了一圈，啪地一声点亮。

裴郅挑眉问她，“抽得明白吗？”

他侧过身，把火直接凑近她唇间那根烟。

橘红色火苗在暮色里跳跃，映得她下颌线和微微颤动的睫毛影影绰绰。

她低头凑近火苗，吸了一口。

动作不太熟练。

烟头在火苗上停了好几秒才点着，第一口吸得太猛，烟雾呛进气管，她偏头咳了好几声，眼泪都呛出来了。

喉咙本来就被粉末折磨了太久，又被烟一激，咳得整个人弯下腰去，趴着栏杆，一只手撑着膝盖，一只手还夹着那根烟，肩膀一抽一抽的，单薄的脊背弓成一道脆弱的弧线。

“啧。”

裴郅拧起眉头，伸手捏住她的手腕，把烟从她唇边掰开，冷声道，“别抽了。”

荀芙挣开他的手，往旁边退了一步，离开栏杆，站起来，把那根烟重新叼进嘴里。

她的手指在发抖，烟头的火星在越来越浓的暮色里越来越亮。

她吸了第二口，辛辣刺激，又咳起来，咳得比第一次更厉害，整个人弓着背，肩膀剧烈地抖动，有泪珠滚落，在水泥地砸出斑点，可她嘴唇死死抿住那根烟，就是不放。

凭什么不让她抽。

凭什么说着“不希望你受伤”

的人偏偏伤她最深。

凭什么说着“妈妈都是为了你好”

的人恰恰给她带来苦难。

凭什么，她还要站在这所学校遭受这无端的一切。

裴郅沉默看了她一瞬，长腿一曲，也起身，往她的方位迈了一步，一只手撑在她耳侧的水泥墙面上，另一只手从她指间把那根烟抽走，在墙上按灭。

火星在粗糙的水泥面上擦出一道焦痕。

“不会抽装什么？”

他把烟头扔进旁边的垃圾桶，那只手落下来重新捏住了她的手腕。

她挣了一下，没挣开。

他的手指箍得很紧，将她整个人圈在他和墙之间，困在那一小片空间里，无处可退。

她脸是湿的，睫毛黏成一簇一簇，鼻尖红了，沙哑说，“我还没抽完。”

“没了。”

他打断她，低声告诉她。

她的脉搏在他指尖下跳得又快又乱。

他低头看着她湿漉漉的睫毛和咬得发白的嘴唇，声音哑了半度，“烟不是这么抽的。”

两个人隔着不到一寸的距离。

她整个人看上去像一件被摔碎了又勉强拼回去的瓷器，裂缝里还往外渗着水。

是空的——他见过她太多种样子，借伞时的柔弱、送糖时的乖巧、反击时的倔强、被戳穿时的坦荡、推开他时的冷静。

但现在她像把所有能用的表情都用完了，只剩下一个壳。

空的，碎的，拼不回去的壳。

...

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